2021年写下的《流歌：摄影诗集里的一个人、一片海和一座城》，以自问自答的方式来叙说在一个人、一片海和一座城之间不灭的摄影和诗歌情缘，因为即使历经生活的苟且，诗和远方都一直在眼前，不离不弃。

在一个人、一片海、一座城之间，我自问，自答，周而复始。

问：快门还会打开吗？
答：会——每一个黎明都是一首新诗的第一行。

问：盐分还留在镜头上吗？
答：留——每一粒白晶都保存着海的笔迹。

问：城市的混凝土裂了吗？
答：裂了，但裂缝成了诗句流淌的沟渠。

问：有账单、截止日期、烟火气吗？
答：多的是，我把它们叫作“日常的锈”。

问：它们杀死照片了吗？
答：想杀；照片用另一张照片回应。

问：它们杀死诗了吗？
答：想杀；诗把自己变成一张照片作为回答。

问：远方在哪？
答：在仍在显影的下一张底片里。

问：诗在哪？
答：在取景器里，位于睫毛与地平线的正中。

问：它们会离我而去吗？
答：绝不会。它们答应过，即使灯灭也依旧可见。

问：为什么？
答：因为海仍在镜头里呼吸，
因为城市仍在用带电的墨水书写自己，
因为我仍站在这里——一个人、一下快门、一次呼吸——
而裂缝、日常的锈，终究扛不过盐和光。

所以我按下快门，写下诗句，再问，再答：
远方，便是我最近的东西。

在这“我和山海有出戏·第一幕：和合万花”，祝2026你我都有属于自己的繁花！